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[ Poesías 2020 ]
RETRATOS DEL FANGO Y DEL LENGÜAJE
Alejandro Rafael Alagón Ramón · Huesca ·
1 un lirismo ofendido por docenas de cuervos,
Los toldos amortiguan la ambición de la lluvia,
la piel del aguacero que ahora se deshace,
la voz de tormenta que claudica de pronto
tras embestir la calle el tambor de los truenos.
La pizarra mojada olvidará los precios,
la tiza, las raciones, las ofertas del día,
mientras las gotas roen las líneas y el blanco
se desmaya en mil hilos frágiles y ruinosos.
Resulta complicado adivinar los números
o encontrar una lógica en las letras torcidas,
descifrar un menú en el reguero agónico
que evocará fantasmas venidos de las nubes.
Hay ramajes de yeso y bosques de escayola
donde antaño hubo frases, la escritura se agota,
sucumbe a a la ventisca que no conoce el rumbo
de sus propias cenizas ni de nuestros temores.
Cuando el letrero cae de pronto al alquitrán
y ese estruendo enmudece vencido por los truenos,
heredamos la amnesia que dibuja la lluvia
en los labios helados de las alcantarillas.
2 donde el tiempo se encoge y el polvo olvida anhelos.
La consonante eleva su tallo como un mástil
en mitad de la frase, bajo su cabellera
a menudo se esconde el léxico cautivo,
el arrabal de sílabas que crecerá en las sombras.
En su corteza ajada asoma una resina,
una masa viscosa que resbala hasta el vértice
y se detiene, estéril, en la hojarasca seca
de vocales mayúsculas y de acentos caducos.
Viejo dosel, ramaje frondoso que cobija
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1º Premio Categoría Adultos
frágil bosque de escamas que el paladar invade
y olvida en un gélido minuto de mil páginas.
Angustia forestal, laberinto de esporas
que flotan en el aire de la oración vacía,
los helechos estiran sus ambiciones húmedas
en la nostalgia mustia que perdura en los párrafos.
Si la lluvia revive los olores de un tiempo
que oprime los fonemas, la solidez herida
de una tilde ignorada, apenas queda un brillo
que proteja el reciente ocaso de una frase.
3
En la fábrica abundan esas palabras secas,
esos días rocosos que anuncian la intemperie
en los ojos ajenos, esos cristales mustios,
las puertas torturadas por un viento rebelde.
Nadie rescata ahora a los viejos espíritus
de los seres errantes, de figuras que añoran
un salario, que exploran grandes naves desiertas
¿Será la maquinaria el último vestigio
de tanta decadencia? ¿Siente la eternidad
el pequeño tornillo? ¿Conoce el almacén
su identidad vacía? ¿Se arruinan las preguntas?
Retiramos las vigas que escogen las carcomas
para crear su imperio, las horas vulnerables
que abandonan sus cáscaras y dejan un serrín,
un susurro de voces, un corazón de escoria.
Se oxidan las cadenas, las luces se corrompen
al invadir las dudas, las poleas oscilan
en el aire viscoso y un cascabel de lluvia
ilumina el acero que quiso ser oscuro.